entre la suerte y el demonio...
VERSO ROJO
preámbulo de música ciega
Sus figuras de calavera ilustrarán mi pecho,
Reinas de cascabeles moribundos
Llegué hasta el final del tiempo,
hasta los crepúsculos de sus inapreciables átomos
La noche que duende camina entre los filos de su oscuridad,
La noche que duende camina entre los filos de su oscuridad,
y el amanecer es dueña carta arrumbada en su belleza
La flor marchita de octubre ha caído
entre la mísera calma de mis dedos,
su alejado aroma me mostró jardines que no destruyen
¡Tanto humus salpicando nuestro horizonte!
¡Tanto humus salpicando nuestro horizonte!
con sus lisos torrentes de la desmemoria
Desde un poeta muerto,
de extinguida civilización, solo se regresa al infinito
Entre finas alas de mosquito
Entre finas alas de mosquito
Me dejas maravillada con tu poema, y las imágenes son impactantes. Besos :D
ResponderEliminarHola Margarita,
EliminarEs un honor que te haya gustado mi poesía.
Las aguas nos mecen entre corrientes de vida y muerte.
Soy consciente de su hermoso ciclo
Besos
Realmente complejo poema salpicado de cierto halo gótico y de muerte.
ResponderEliminarResulta interesante leerlo ya que es plurisignificativo.
Besos grandes.
Hola Paula,
EliminarEl gótico redimía a la muerte por encima de la vida, presumía de una esperanza divina reposando en la construcción de sus catedrales, con sus afilados arcos apuntando hacia el traslúcido cielo: "Bebían sol los bellos ángeles, con sus pulmones presos del aire"
Gracias Paula,
Besos
El broche de los tres últimos versos cierran una visión cósmica te diría de nuestra realidad donde todo se entremezcla,donde es tan complicado poder salir a la luz,donde nos envuelve el dolor,el frío y las sombras..como esas medusas heladas y húmedas que dejan ese ardor en la piel.
ResponderEliminarTú vibras con tus versos,al unísono,formando ese tandem perfecto donde no falta ni sobra una coma. Donde lo humano tiene visos de divino, y donde tu luz desparrama oscuridad por los rincones de tu extraordinaria poesía.
Besazo.
Hola Luna,
EliminarEl poeta, su poesía, son espíritus, la encarnación entre medusas con el don de estar y haber sido: transportar con sus vivas palabras, el pasado y el futuro
La fragilidad de aquellas alas de mosquito como reflejo de la liviana vida, y atrás quedará nuestra desdicha salpicada en humus, nuestros pasos...
Círculos...
Me encantó tu bello comentario
Besoss
Eso hace indefectiblemente un poeta: detecta, define, deleita... Concretamente por ejemplo este verso "...preàmbulo de música ciega"...
ResponderEliminarAbrazo hasta vos.
Escuché aquella música antes de nacer, las aves afinaron el discurrir del violín...aquella música ciega que respiraba entre los sótanos
EliminarAbrazos Carlos